Марина давно научилась различать тишину. Есть тишина домашняя — мягкая, как плед, заполняющая углы квартиры. А есть другая — настороженная, с застывшим воздухом, в котором что-то явно зреет. Именно такая была сегодня. Она стояла у окна, глядя на серый двор, и слушала, как в соседней комнате муж листает что-то в телефоне. Листает резко, нервно, будто боится, что экран успеет выдать лишнее. Последние два месяца он делал это всё чаще — уходил к стене, разворачивал телефон так, чтобы Марина не видела,...

Шесть часов вечера. Ключ щелкнул в замке с той особой усталой нерезкостью, которая бывает только в пятницу. Я, Алина, переступила порог своей же квартиры, ощущая подошвами туфель каждый сантиметр родного паркета. Тишина. Блаженная, пустая тишина после восьми часов телефонных звонков, претензий клиентов и гулкого офисного ада. Я повесила пальто, поставила сумку-лодочку у зеркала и, уже предвкушая душ и халат, двинулась на кухню. Идиллия длилась три секунды. С порога кухни повеяло запахом подгоревшей картошки...