— Простите, Полина, а кто открыл сейф? Я произнесла это негромко, хотя внутри уже неприятно похолодело. До начала вечера оставалось меньше четверти часа. За дверями банкетного зала собирались постоянные клиенты, партнёры и журналисты, приглашённые на восемнадцатилетие нашего ювелирного дома «Северная линия». Организаторы проверяли свет, официанты выстраивали бокалы на высоких столах, фотограф у сцены спорил с помощником из-за отражений в витринах. А я стояла в маленькой гримёрной и смотрела на колье, лежавшее на ключицах Полины Воронцовой...

— Отпусти меня, что ты вообще себе позволяешь? — тщетно пытаюсь вырваться из цепкой хватки старлея, который невозмутимо тащит меня по длинному коридору. Парень не обращает внимания ни на мои мольбы, ни на попытки вырваться. С моим ростом в 155 см и весом пушинки все попытки сопротивления выглядят почти несерьёзно. Дотащив меня до одного из кабинетов, он буквально заталкивает меня внутрь, заходя следом. Я хочу снова возмутиться, но вытягиваюсь струной, потому что замечаю на себе тяжёлый взгляд Валерия Дмитриевича, полковника МВД...