— Убери свой нищенский борщ, Лида, я этой бурдой больше питаться не намерен! — Григорий брезгливо отодвинул тарелку, едва не плеснув красными каплями на мою новую скатерть. Его глаза горели каким-то нездоровым, лихорадочным блеском. На кухонном столе, среди привычных банок с соленьями, возвышались пакеты из самого дорогого гастронома области. Доставка из города в наш частный сектор стоила как половина моей пенсии, но Гришу это явно не заботило. — Ты с ума сошел? — я вытерла руки о фартук, чувствуя, как внутри закипает холодная ярость...