— …Ветер холодный. Сашка! Я говорю, ветер там холодный, ты б надел куртку! — услышал я за спиной, рассеянно обернулся. — Не, я так. Нормально… На мне рубашка, бирюзовая, как требует директор. Он придумал, что все должны ходить в таких рубашках. Меня уже тошнит от этого цвета. Поверх рубашки – пиджак. Шерстяной, дорогой. Директор любит, чтобы мы все одевались дорого. При поступлении на работу даже выдается список брендов, которые ты имеешь право носить. Не нравится? Никто не держит. Мне это не нравится...

Двадцать лет назад Вадим подарил мне серебряные сережки в виде стрекоз. Крошечные, с филигранными крыльями. — Ты такая же, — шептал он, вдевая их мне в уши. — Легкая, быстрая, устремленная ввысь. Моя. Тогда я верила каждому его слову. Наш брак казался монолитом, крепостью, построенной на века. Мы были молоды, влюблены и уверены, что наше «вместе» — это константа. Дети, большой светлый дом, который мы строили сами, смех по вечерам на кухне за огромным дубовым столом. Идеальная картина, которую я сама, мазок за мазком, рисовала каждый день, и каждый мазок приносил мне счастье...