— Закрывай свою пекарню. С понедельника сидишь дома. Игорь сказал это с порога кухни. Пальто он не снял. Ключи от машины уже лежали на столе, рядом с её остывшим чаем. Марина не подняла глаз от ноутбука. На экране светилась таблица заказов на неделю. Двенадцать тортов, сорок коробок печенья, свадебный ярус на субботу. Цифры складывались в спокойную, понятную картину. В ту, которую он только что попытался стереть одной фразой. — У меня заказы. Голос её остался ровным. Игорь усмехнулся и стянул шарф...