Нотариус протянул документы через стол, и я почувствовала, как свекровь рядом со мной напряглась, словно готовая к прыжку кошка. — Квартира на Тверской переходит к Марине Андреевне, — зачитывал нотариус, а я не верила своим ушам. Это была квартира моей покойной бабушки. Той самой бабушки, которая растила меня с пяти лет после гибели родителей. И теперь эта квартира доставалась мне. Только мне. Галина Петровна, моя свекровь, сидела рядом с каменным лицом. Её сын, мой муж Павел, нервно теребил ключи от машины...

Мне было 43, когда я встретила Олега. Это была случайность, из тех, что кажутся судьбой. Я зашла в кафе после работы, чтобы выпить кофе и отдохнуть от суеты. Он сидел за соседним столиком, листал книгу и что-то бормотал себе под нос. Я невольно улыбнулась, и он заметил. Его глаза, тёмные, с лёгкой грустью, встретились с моими, и я почувствовала тепло. — Ты часто тут сидишь одна? — спросил он, отложив книгу. — Иногда. Люблю тишину после рабочего дня, — ответила я, глядя на его тёплую улыбку. — А я вот пытаюсь сбежать от одиночества...