Чашка разбилась о косяк двери в сантиметре от моего плеча. Осколки брызнули по коридору, один вонзился мне в тапок, и я не сразу поняла, что это была за чашка — та самая, с отколотой ручкой, из которой свекровь пила чай по утрам, сидя у окна и делая вид, что не замечает нас. — Вон из моего дома, если такие умные! — кричала она, и голос её срывался на визг. — Ипотеку они себе придумали! Какая вам квартира, если сначала надо брата обеспечить?! Артём стоял между мной и матерью, будто пытался закрыть меня спиной, хотя чашка уже пролетела мимо...