— Пошёл вон, старик! Здесь тебе не богадельня, — голос моего брата, Виктора, звенел от ярости, перекрывая шум телевизора. Я замерла в дверях кухни, сжимая в руках старые серебряные карманные часы. Иван Петрович, высокий, сутулый старик в чистом, но заношенном пиджаке, спокойно сидел в кресле, не обращая внимания на крики. — Витя, замолчи. Это мой дедушка, — я сделала шаг вперёд, стараясь, чтобы мой голос не дрожал. — Точнее, мой двоюродный дед по отцу. Он будет жить здесь. — Какой ещё дед?! — взвизгнула жена Виктора, Инна, выходя из спальни...