Они не стучатся в двери. Они не говорят громко. Они просто приходят — тихо, как утренний свет, как ветер, который касается лица, как запах первой зелени после долгой зимы. Их зов — это не голос. Это чувство. Это то, что просыпается в груди, когда вы смотрите на бескрайнее поле. Это то, что щемит в сердце, когда вы стоите у старого дуба и слышите, как ветер шепчет в его кроне. Это то, что заставляет замереть, когда лучи закатного солнца пронзают облака золотом и багрянцем. Они пришли. Они не те, кого описывают учебники...

Мы привыкли думать, что боги — это что-то далёкое. Где-то на небесах. За облаками. В недосягаемой высоте. Их надо просить, умилостивлять, бояться. Но славянские боги — другие. Они не «там». Они — здесь. В земле под ногами. В ветре, который трогает лицо. В огне, который горит в печи. В воде, которая течёт в реке. Они — не надзиратели. Они — родственники. Старшие, мудрые, сильные. Но — свои. Они не требуют поклонения. Не запугивают адом. Не обещают рая за послушание. Они ждут, когда ты вспомнишь, кто ты...