Если бы кто-то осмелился предсказать мне ещё год назад, что я не просто отдалюсь, а оборву до основания всё, что связывает меня с собственной дочерью — я бы, не задумываясь, влепила пощёчину за такие мерзкие слова. Или, если это был бы близкий человек, просто рассмеялась бы в лицо: горько, с обидой и непониманием, мол, да как вообще можно такое придумать? Ведь вся моя жизнь — от первого вздоха после её рождения — вращалась вокруг неё, как планета вокруг солнца. Вероника. Моё солнце, моя боль, моя гордость, моя суть...

Я всегда думала, что запах свежевыпеченного пирога наполняет дом теплом, создает ощущение безопасности, будто всё в мире на своих местах — и кастрюли кипят, и занавески колышутся от лёгкого сквозняка, и чайник поёт, предвещая уютный вечер. Для меня это был ритуал. Пирог с корицей — не просто десерт, а оберег, символ дома, где всё спокойно. Но теперь этот аромат вызывает у меня только внутреннюю дрожь, тревожный звон где-то на дне груди. Потому что именно в тот день, когда в духовке поднялось тесто...