Вера не спала всю ночь. Не потому, что не могла — её тело буквально кричало от усталости, веки слипались, мышцы ныли, как после многочасовой смены. Но каждый раз, когда она закрывала глаза, перед внутренним взором возникало лицо старухи из дома на окраине — её цепкие птичьи глаза, её морщинистые руки, перебирающие чёрную землю. И голос, скрипучий, как несмазанная дверь: «Это земля с могилы того, кто ушёл не своей смертью». Вера ворочалась на голом матрасе, смотрела в потолок и перебирала в голове все, что знала о сестре...