— Съезжай к подружкам на недельку, мы тут поживём, — заявила свекровь, войдя в мою квартиру с чемоданами. Я стояла на кухне с половником в руке, готовя ужин для мужа, и на секунду подумала, что ослышалась. Валентина Михайловна поставила два огромных чемодана прямо посреди прихожей и принялась стряхивать с плеч невидимые пылинки. — Простите, что? — я повернулась к ней, не веря своим ушам. — Ну что ты встала как вкопанная? — свекровь сняла пальто и повесила его на мой крючок. — Мы с Максимом решили пожить вместе недельку-другую...

В комнате пахло бедой. Не болезнью, не смертью — именно бедой. Светлана узнала этот запах сразу: спёртый воздух, немытое тело, засохшая еда. Так пахнет, когда человек решил похоронить себя заживо. На кровати под скомканным одеялом лежала её двоюродная сестра. Та самая Ирка, с которой они в детстве воровали клубнику с соседского участка и до ночи болтали на даче под звёздами. А теперь Ирка лежала тут уже полгода. И не собиралась вставать. Светлана приехала без предупреждения. Позвонила с вокзала: мол, встречайте, я уже в вашем Саратове, через двадцать минут буду...