Бескрайняя выжженная степь. Она настолько реальная, что я ощущаю сухую ломкую траву под пальцами. Небо заволокло серой дымкой, а солнце всё равно слепит глаза, и приходится щуриться. Ни дороги, ни понимая того, куда идти. Шершавый язык еле ворочается во рту, я пытаюсь найти на поясе флягу. Тщетно. Делаю шаг. Приходит мысль, что где-то поблизости есть река с кристально чистой водой – настоящей, не пропущенной через фильтры, с той водой, о которой я читал в книгах. Читал? Где читал? Не могу вспомнить. Делаю новый шаг. Ветер ударяет с невообразимой силой, я падаю, качусь по траве, что с радостью режет кожу на руках, ногах, лице… Когда открываю глаза, не вижу ничего вокруг...