Антон сидел за столом, спина привычно прямая, локти лежали на подлокотниках кресла, пальцы по памяти бегали по клавиатуре. Мониторы светились холодным светом. На полке стояли колонки, кружка с заваркой остыла и оставила бурый след. За стеклянной дверью тянулся зелёный балкон с цветами, сырая трава блестела после поливки в больших декоративных горшках. В квартире пахло жареным луком и подгоревшим тестом: на кухне снова шёл спор. — Я сказала, не трогай! — голос жены, Айгуль, рвался в коридор. — Это для ребёнка! — Ребёнку два года, — сухо ответил её отец, Нурлан...

Я вернулся домой чуть раньше обычного. На работе накрылась встреча с клиентами, и вместо привычных девяти вечера я уже в половине восьмого открывал дверь своей квартиры. В коридоре темно, только из кухни пробивается тёплый свет. — О, ты рано! — удивлённо крикнула Аня, высунувшись из-за двери. Она была в фартуке, волосы собраны в пучок, на лице усталость, но улыбка — как всегда сияющая. Я кивнул, разуваясь: — Клиент перенёс встречу. Решил пораньше домой. Что у нас на ужин? — Курица в духовке, картошка и салат...