— Почему твоя мама переклеила обои в нашей спальне и выкинула мои шторы, пока мы были в отпуске? Я давала ей ключи только поливать цветы! Паша, почему ты молчишь и говоришь, что мама хотела как лучше? Это мой дом, а не полигон для её вкусов! — голос Вероники не срывался на визг, он звучал глухо и страшно, словно скрежет металла по стеклу. Она стояла посреди комнаты, не выпуская из рук ручку чемодана, и смотрела на то, во что превратилась их спальня. Десять дней назад, когда они уезжали в аэропорт, стены здесь были благородного, сложного оттенка «грозового неба»...