Свинцовый ветер Прибайкалья в конце ноября не просто дует — он режет кожу, словно бритва, и забивает легкие ледяным крошевом, от которого перехватывает дыхание. В этом забытом богом уголке горной тайги, где хребты Хамар-Дабана подпирают низкое, набрякшее снегом небо, тишина может быть опаснее любого грохота. Она обманчива. За ней скрывается хруст веток под лапой рыси или едва уловимый свист падающей лавины. Температура тем вечером упала до двадцати восьми градусов ниже нуля, и даже мои верные меховые унты начали сдавать перед лицом наступающего мороза...