Вечер пятницы опускался на город медленно, неохотно, словно старая кошка, ищущая теплое место для сна. За окном девятого этажа моросил мелкий, нудный дождь, барабаня по карнизу и превращая огни фонарей в расплывчатые желтые пятна. Лена, сбросив у порога промокшие туфли, прошла на кухню. Ноги гудели после двенадцатичасовой смены в ресторане, спина ныла, а запах жареного мяса и специй, казалось, въелся в её волосы и кожу навсегда. Она работала поваром, и эта работа, когда-то любимая, всё чаще казалась каторгой...

Звонок мобильного телефона застал Лену врасплох. Она как раз заканчивала протирать начисто вымытую кухонную плиту, любуясь, как бликует свет на её безупречной поверхности. Лена вообще любила чистоту, доведенную до стерильности. В этом она находила какое-то особое, медитативное успокоение после шумных и суетливых смен в ресторане, где она работала поваром. Запах хлорки и свежести был для неё лучшей ароматерапией. На экране высветилось «Виктория Степановна». Лена вздохнула. Звонок свекрови в субботнее утро редко предвещал что-то хорошее...