Я всегда представляла любовь как запах свежего хлеба из печи у бабушки на кухне. Не булочной, не ресторана, не этих ваших фермерских пекарен — а именно бабушкиной кухни, где половицы скрипят, как будто разговаривают, а часы на стене тикают чуть громче, чем надо. Где окна запотевшие, подоконник усыпан шелухой от лука, а бабушка колдует над тестом, поправляя очки тыльной стороной руки. И ты заходишь с мороза, щеки горят, нос мокрый, а на плите уже шкварчит чугунная сковорода, и пахнет не просто едой — пахнет жизнью...

-Фууу,- произнёс Игорь глядя как его жена Лена укладывает на ступеньки крыльца грязного, тощего, не понятно какого цвета, кота с окровавленным ухом и слипшимся глазом,- ты зачем его принесла домой? Выкинь его. -Не выкину,- огрызнулась Лена,- я его полечу. -Выкинь я тебе говорю,- повторил муж и отступил на шаг от крыльца,- от него воняет, там наверное и блох полно и заразы всякой. -Я его полечу,- упрямо повторила Лена,- и вымою, и вообще, отстань от меня, занимайся вон своими рыбками, я к тебе не лезу, и ты ко мне не лезь...