Игорь вошел в прихожую, сбросил с ног ботинки. Из глубины квартиры, доносился приглушённый голос жены: — Петя, ты точно не будешь есть? Игорь с силой тряхнул головой, будто отгоняя осу, и направился на кухню. На душе было гадко и пусто, как после драки, которую проиграл, хотя вроде бы и не дрался никто. На кухне пахло… ничем. Чистотой, вымытым до скрипа линолеумом и легким, едва уловимым запахом пареной брокколи. Игорь швырнул ключи на стол, и они, звякнув, проехались по деревянной столешнице, оставляя царапину...

Тягучий вечерний сумрак заползал в окна, цепляясь за пыльные гардины. Миша лежал на помятой простыне, следя, как Лера суетливо натягивает колготки, теряя равновесие и опираясь на комод. Её движения были быстрыми, отточенными долгой практикой обмана. – Может, останешься? – голос его прозвучал глухо, почти сипло. – Ну, хотя бы сегодня. Она обернулась, и в её глазах мелькнула смесь нежности и раздражения, которую он видел миллион раз. Улыбка, кривая, виноватая. – Миш, у тебя совсем крыша съехала? Что я Сереже скажу? Утром уехала на работу, а вернулась на следующий день? Не выдумывай ерунду...