Виктор возвращался на дачу с дальнего озера. Август, вечер такой тягучий, как мёд. Рядом сын семенит — Артём, семнадцать лет, длинный, как жердь. Говорят о рыбалке, о том, что клёв не удался. И тут из кустов выползает, нет, не выползает — выходит кот. Обычный такой, серый, худой до неприличия. Морда избитая, ухо рваное. Бродяга, одним словом. — Пап, смотри какой! — Артём уже тянется к коту. — Покормим его? Виктор морщится. Ненавидит он эту сентиментальность. Жизнь — штука жёсткая, а сын всё в облаках витает...

— Ты опять защищаешь его, а не меня! — Светлана Ивановна с силой поставила чашку на стол, и та звякнула о блюдце. — Какой-то парень год живёт у нас, и ты ему больше доверяешь, чем собственной жене! Виктор Семёнович устало потёр переносицу. После смены на заводе хотелось тишины, но дома его снова ждали упрёки. — Света, при чём тут доверие? Артём нормальный парень, помогает Максиму с учёбой... — Помогает! — фыркнула женщина. — А что, если он на наивного сына что-то плохое влияет? Или деньги у нас ворует? Ты же его совсем не знаешь! В глубине души Виктор понимал, что жена отчасти права...