— Ты с ума сошла, Ира? Надень чепец и немедленно выходи в зал, гости уже требуют шампанское! — прошипела администратор, едва не сбив меня с ног в узком коридоре служебного входа. Я замерла, вцепившись пальцами в край накрахмаленного фартука. В горле стоял комок, а перед глазами все еще плыли пятна от увиденного на парковке. — Я не пойду туда, Тамара Васильевна, — мой голос дрожал, вопреки попыткам казаться сильной. — Я не могу. — Что значит «не могу»? — Тамара уперла руки в бока, ее тяжелые серьги сердито качнулись...