- Кормишь мужа хуже некуда, Ирина! - голос Веры Петровны дрожал от праведного гнева. - Макароны с кетчупом ты называешь ужином? Мой сын после работы должен есть нормальную еду! И твоя задача как жены - ему это питание обеспечить! - Вера Петровна, - мне хотелось стукнуть ее чем-то тяжелым, - ваш сын, между прочим, обожает пасту аррабиата. Это итальянское блюдо, если вы не в курсе. - Итальянское! - ее так перекосило от этого слова, что она всплеснула руками, и ее вязание, бесконечный шарф неопределенного цвета, взлетело с колен...

- Тебе для моей матери курицы жалко? Ну взяла она, и что с того? - Дима таращил глаза, словно и правда не понимал в чем проблема. - Она ее взяла в моем холодильнике! - рявкнула я. - А до этого взяла йогурт, а еще раньше торт, который должен был настояться. Я его в холодильнике оставила, а твоя мама… - Послушай, неужели тебе человека не жалко? У нее маленькая пенсия, - парировал он. - А ты из-за каких-то продуктов скандал устраиваешь. Я всегда думала, что в семейной жизни нужны компромиссы. Но с тех пор как у свекрови появились ключи от нашей квартиры, мнение свое слегка изменила...