В нашем дворе недавно поставили новенькую детскую площадку. Яркую, с горками и качелями. А на ней табличка: «Площадка имени Анны Тимофеевны». Это меня так зовут. И я, восьмидесятилетняя старуха, стояла перед этой табличкой и плакала, потому что вспомнила то, о чём не вспоминала шестьдесят с лишним лет. Меня зовут Анна Тимофеевна. Мне восемьдесят два года. И эта история про кусок хлеба, отданный в голодный год, и про то, как добро, оказывается, умеет возвращаться. Даже через целую жизнь. Был сорок седьмой год...