— Вы хоть представляете, в каком он сейчас состоянии? Он раздавлен, уничтожен! Ему нужна поддержка, а не вот это вот все! Анна Сергеевна растерянно смотрела на женщину, стоявшую на пороге ее скромной квартиры. Тамара Петровна, ее сватья, выглядела так, словно сошла с обложки журнала о деловых женщинах: идеально скроенное пальто цвета кэмел, дорогая сумка, безукоризненно уложенные светлые волосы. От нее пахло терпкими, уверенными в себе духами, которые заполняли собой весь тесный коридор. Сама Анна...

Он позвал меня на кухню тем вечером. Игорь. Мой муж, с которым мы тридцать лет делили одну подушку и одну пачку пельменей в голодные девяностые. Позвал таким тоном, каким вызывают на неприятный, но необходимый разговор. Я сразу всё поняла. Не потому что я экстрасенс. А потому что я уже два года жила с этим предчувствием, как с хронической болезнью. Оно сидело внутри, холодное и тяжёлое, и ждало своего часа. Он сел напротив, руки сложил на столе замком — жест закрытого, решившего всё человека. И начал говорить...