— Опять не могу найти свой свитер, — с досадой проворчал Андрей, шаря по шкафу и нервно перетряхивая стопки одежды. — Ну вот куда он мог деться? Я же его вчера вечером видел. — Может, ты сам куда-то переложил? — неуверенно предположила Марина, выглядывая из кухни. Она держала в руках мокрую тарелку и слегка нахмурилась. — Ты ведь у нас любишь сам разбирать свои вещи. — Нет, — покачал головой мужчина. — Я бы запомнил. У меня хорошая память. Не первый раз, кстати. То перчаток нет, то шарф куда-то исчез...

— Веруня, ты что, с ума сошла? — мать сжимала в руках мокрую тряпку, вода капала на линолеум. — Игорь хороший парень, не пьет, работает. А этот твой Андрей что тебе даст? Одни обещания. Вера стояла у окна, наблюдая, как во дворе играют дети. Им было так просто — побегали, поиграли, побежали домой к маме. А у неё дома отец в инвалидном кресле уже третий год после аварии, мать надрывается, а сама она в двадцать лет чувствует себя загнанной в угол. — Мам, я не люблю Игоря. — Любовь — это роскошь, которую мы не можем себе позволить, — резко ответила мать...