Вечером Наташа чувствовала себя разбитой, от ужина отказалась. Когда Андрей, придя домой, не увидел ее в прихожей, где она обычно встречала его, он спросил у матери, где Наташа. Мать ответила ему: - Ей нездоровится. Плохо было с самого утра. - Что случилось? – встревожился Андрей. - Я думаю, что она сама тебе должна сказать, что случилось, не буду строить догадки. - Да что такое, мама? Что за загадки, догадки? Он быстро разделся и поднялся к Наташе. Она лежала на диване, укрывшись пледом. - Ты заболела? – спросил Андрей, поцеловав жену...

Марина любила субботние вечера. Они пахли свежеиспечённой шарлоткой, крепким чаем с бергамотом и тишиной. Той особенной, уютной тишиной, когда за окном сгущаются синие сумерки, а в квартире горит только мягкий свет торшера, и можно, устроившись в любимом кресле, слушать негромкое бормотание телевизора и мирное сопение мужа Андрея, задремавшего над газетой. Эта трёхкомнатная квартира в старом генеральском доме была её крепостью, её миром, который она тридцать пять лет любовно создавала, вила, как терпеливая птица, своё гнездо...