Марина любила субботние вечера. Они пахли свежеиспечённой шарлоткой, крепким чаем с бергамотом и тишиной. Той особенной, уютной тишиной, когда за окном сгущаются синие сумерки, а в квартире горит только мягкий свет торшера, и можно, устроившись в любимом кресле, слушать негромкое бормотание телевизора и мирное сопение мужа Андрея, задремавшего над газетой. Эта трёхкомнатная квартира в старом генеральском доме была её крепостью, её миром, который она тридцать пять лет любовно создавала, вила, как терпеливая птица, своё гнездо...

— Твой братец опять звонил, — Андрей швырнул телефон на кухонный стол так, что экран мигнул. — Рассказывал, какая ты у меня несчастная. Оксана замерла с мокрой тарелкой в руках. Капли с неё упали прямо на пол, но она даже не заметила. — Что ты имеешь в виду? — А то, что твой дорогой Серёжка считает меня тираном! — Андрей прошёлся по кухне, как зверь в клетке. — Оказывается, я тебя заставляю работать допоздна, а сам отдыхаю. Оказывается, я на тебя кричу каждый день! — Андрей, успокойся. Наверное, он что-то не так понял...