3 прочтения · 3 года назад
О, как убийственно мы любим.
Я разучилась писать стихи, меня не посещает муза. И я знаю, почему. Нет такого человека, кто вдохновил бы меня. Моя душа молчит, не поет. Прошлое вспоминается как обольстительный обман.