– Ты проводишь время с девчонкой, которая младше тебя на двадцать пять лет, а я должна спокойно реагировать? Отец встал, взял ее за локоть. Крепко взял, почти больно. – В машину. Быстро. Они ехали молча. Отец смотрел на дорогу, вцепился в руль, как утопающий в соломинку. Мимо мелькали дома, магазины, люди. У всех своя жизнь, свои заморочки, только у нее мир рухнул как карточный домик. Дома отец прошел на кухню, налил себе воды, выпил залпом, налил еще. – Сядь, – кивнул на стул. Голос его был хриплый, как с похмелья...

Аромат дорогих духов «Шанель №5», который я так любила и который Максим считал признаком хорошего тона, резко смешался с запахом жареной курицы, доносящимся с кухни. Я застыла на пороге гостиной, сжимая в руках стеклянный флакон. Он был тяжелым и холодным. — Опять ты эту дешевую дрянь готовишь? — его голос прозвучал из глубины комнаты, где он сидел, развалившись в кресле из белой кожи, и листал документы. — Я же говорил, чтобы наняли нового повара. Или твои родители не смогли бы одолжить нам на это? Ой, забыл, у них и на хлеб-то не всегда хватает...