Последние три дня перед восьмым марта я жила в своем маленьком цветочном магазинчике, который больше походил на склад. Воздух был густым и сладким от запаха роз, тюльпанов и зелени. «Цветы от Алисы» — моя гордость, мое третье ребенок, выстраданный и взлелеянный бизнес с нуля. В тот вечер я, обессиленная, но довольная, считала выручку. Цифра на экране калькулятора радовала глаз. Оборот за неделю был таким, что хватило бы на новую профессиональную холодильную витрину, о которой я так мечтала. Дверь в гостиную скрипнула...

Обычный вторник начинался слишком хорошо, чтобы ничем не закончиться. Алиса допивала свой утренний кофе, медленно наслаждаясь тишиной. В ее однокомнатной квартире царил идеальный порядок: книги аккуратно стояли на полках, подушка на диване лежала ровно так, как она любила, а солнечный луч падал на только что политый фикус. Эта квартира была ее крепостью, ее островком спокойствия после тяжелого развода, выстраданным и оплаченным собственными силами. Каждая вещь здесь была на своем месте, и это место определяла только она...