Я положила последний помидор в миску и услышала, как Марья Ивановна снова заговорила — тем самым голосом, которым обычно объясняют что-то очевидное человеку недалёкому. — Серёж, тебе бы жену получше поискать надо было. Ты ведь у меня — золотой. Сергей сидел напротив, уткнувшись в газету. Пожал плечами. Даже не поднял глаз. Я стояла над столом, держа в руках скользкую от сока миску. Под навесом жужжал шершень, стол липнул от вчерашнего варенья. У ног возился Петя — строил из конструктора дорогу, сосредоточенно сопел...