— Алиса, мусор вынеси! — заглянула в комнату к двадцатилетней дочери Надя. Та о чём-то оживлённо разговаривала по телефону, явно кокетничая. Дочь прикрыла микрофон телефона ладонью и злобно посмотрела на мать. — Ты что, не видишь, я разговариваю?! И вообще, выноси сама свой мусор! Я от тебя уезжаю! Дочь рукой показала матери, чтобы та вышла из её комнаты и закрыла за собой дверь. — Ну да, уезжает она, — усмехнулась Надя, — с печи на полати, что ли? Через полчаса Алиса вышла из комнаты с чемоданом...

Когда мы познакомились, мне казалось, что я вытянул счастливый билет. Алиса. Двадцать четыре года. Стройная, звонкая, глаза горят. Мне тридцать пять. Вроде бы разница не критичная, всего одиннадцать лет. Это не «папик и студентка», а вполне взрослые люди. Друзья, конечно, подшучивали про кризис среднего возраста и седину в бороду, но я отмахивался. Я чувствовал себя с ней моложе. Первые пару месяцев всё шло как в кино. Мы гуляли по ночному городу, срывались на выходные на турбазы, я заваливал её цветами...