Станислав задумчиво рассматривал корешки книг, и водил по ним кончиками пальцев. Для него выбор книги в библиотеке был подобен… ну, скажем как выбрать арбуз, хотя, конечно, это сравнение было совсем примитивным. Но ведь люди часто ведуться на красивую обложку - кожуру, а внутри книга может оказаться совершенно пресной и неинтересной, как и арбуз. Выбор книги для Станислава был эдаким аттракционом - повезёт не повезёт. Смотрел он на обложку, и старался искать авторов, что ему были совершенно неизвестны, и даже избегал читать аннотации...

Все происходило точно как во сне… Мужчина в черном пальто стоял у входа в метро «Сокольники», руке его краснела кроваво-алая роза. — Красное и черное… как на похоронах, — воткнулась откуда-то мысль. И Алиса Волкова будто споткнулась об него, остановилась посреди тротуара, а толпа утренних пассажиров потекла вокруг нее, как вода вокруг камня. Кто-то недовольно пробурчал про «столбы посреди дороги», но она не обратила внимания. В ее сне все было точно так же! Высокий мужчина, отсутствующий взгляд завис в толпе, алый бутон горит пятном на черном потертом драпе...