Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...

Я всегда считала, что у нашего семейного счастья есть звук. Это тихий, почти музыкальный звон, который издает хрустальная ваза в гостиной, когда дочка Алиса, пробегая мимо, задевает ее подолом платья. Этот звук означал, что все хорошо. Что наш дом — это крепость, построенная нашими руками. Квартира была моей самой большой инвестицией и моей главной гордостью. Я купила ее еще до замужества, вложив все свои сбережения в первоначальный взнос и оформив тяжелую, двадцатилетнюю ипотеку. Тогда, пять лет назад, это казалось неподъемной ношей...