Алиса стояла у окна в своей бывшей комнате, хотя семь лет жизни давали ей право называть ее «своей» лишь с горькой усмешкой. За стеклом медленно опускался осенний вечер, окрашивая серые панельные дома в грязно-лиловые тона. В отражении она видела свое бледное лицо, следы усталости под глазами и знакомый взгляд — смесь покорности и затаенной боли, который стал ее вторым «я». Из гостиной доносился мерный стук компьютерных клавиш — ее муж, Дмитрий, играл в очередную онлайн-стратегию. Это был его ежевечерний...

Телефон вздрогнул от первого робкого звонка, а затем залился настойчивой, бесконечной трелью. «Опять?» Звук резал тишину комнаты как стекло. Сергей закрыл глаза. Это опять она. Та самая, с именем из девичьих романов — Алиса. С которой он виделся всего пару раз и по глупости, минутной слабости, обменялся номерами. Кто еще мог звонить? Ему вообще в последнее время никто не звонил. Мир словно вычеркнул его из активных контактов. Оставив наедине с этой навязчивой мелодией и собственными мыслями. Он вжал голову в кровать, пытаясь заглушить назойливый звук...