Вечером субботы квартира на третьем этаже панельной девятиэтажки пахла жареной картошкой и жарким спором, который вот-вот готов был вырваться наружу. Анна скинула с плеч пальто, небрежно повесила на кривой крючок в прихожей и, шлёпая по линолеуму в стоптанных тапках, зашла на кухню. Там уже сидел Денис, её муж, с видом человека, которому только что вручили повестку в армию. Перед ним остывал чай в кружке «Лучший муж», подаренной Анной на прошлый Новый год. Ирония судьбы — кружка с надписью работала как издёвка...

«Ты и твой больной сын — обуза!» — заявил муж и выставил нас за дверь. А через год он приполз ко мне копать огород за еду. «Ты что, собралась всю мою жизнь пустить на это нищее прозябание?» — прошипел Виктор, и его красивое лицо исказилось от злости. Ольга вздрогнула, отступая на шаг. Всего год назад она смотрела на это лицо с обожанием. А сейчас — с ужасом. Год назад их с Витей жизнь была похожа на глянцевую картинку: успешный бизнесмен, красавица-жена, обожаемый сын Тимур. А потом случилась та авария...