— Нет, ну это опять не то! Света, ты издеваешься? Я же просил тебя, как мама делает! А это что? Вода какая-то, а не борщ. Света медленно подняла глаза от своей тарелки. Она ещё даже не успела притронуться к еде. После десятичасового рабочего дня, забитого отчётами, звонками и нервотрёпкой с начальством, она два часа провела на ногах у раскалённой плиты. Резала свеклу, пассеровала морковь с луком, обжаривала мясо, натирала чеснок — всё для того, чтобы приготовить этот самый, чертов, борщ. Густой, наваристый, с куском хорошей говядины, купленной на рынке...

— Ну что, Серёж, положил в чемодан крем для загара? А то ты со своей белой кожей сгоришь в первый же день, буду тебя сметаной обмазывать, как в детстве. Наталья рассмеялась собственным словам, крутясь перед большим зеркалом в прихожей. На ней было новое платье — лёгкое, летящее, цвета заката над морем. Того самого моря, которое она не видела уже три года и о котором грезила каждую ночь последние шесть месяцев. Она купила это платье специально для вечерних прогулок по набережной, представляя, как...