Лена лежала на узкой, скрипучей больничной кровати, прижимая к себе маленький теплый сверток — своего новорожденного сына. В палате стоял густой, тяжелый запах: смесь хлорки, дешевого детского крема, кипяченого молока и чего-то неизбежно казенного, металлического. Духота давила на виски. Окно было приоткрыто, но это не спасало — воздух с улицы, казалось, застревал в плотных занавесках и не доходил до коек. Женщины на соседних кроватях тихо переговаривались, стараясь не разбудить младенцев. Кто-то...