Надежда Петровна стояла перед витриной небольшого магазина для художников, прижавшись лбом к прохладному стеклу. Внутри, на деревянных подставках, замерли тюбики с краской, тонкие кисти из беличьего волоса и палитры, пахнущие свежим деревом и чем-то неуловимо прекрасным, из другой, несбывшейся жизни. Она уже десять минут рассматривала набор масляных красок в тяжелом деревянном ящичке. Цена кусалась - почти треть её пенсии, но дело было даже не в деньгах. - Надюша, ну ты где там застряла? - голос мужа, Виктора, донесся со стороны парковки...