– Олег, ты серьёзно? – Света поставила чашку с кофе на стол. Её голос дрожал, но она пыталась держать себя в руках. Кухня их небольшой двухкомнатной квартиры пахла свежесваренным кофе и тостами. Утреннее солнце пробивалось через старые занавески, отбрасывая тёплые полосы на линолеум. Света сидела за столом, сжимая в руках телефон, на котором ещё светилось письмо от нотариуса. Квартира. Однокомнатная, в старом доме на окраине города, но всё же – её. Наследство от тёти Вали, которая умерла месяц назад...

— Опять ничего? — голос Оли был ровным, безразличным, как у диктора, зачитывающего сводку погоды. Игорь, не отрываясь от экрана ноутбука, дернул плечом. Движение вышло неопределенным — то ли «да», то ли «отстань». Он уже третий час сидел в одной и той же позе: ссутулившись, в старой растянутой футболке, на которой когда-то красовался логотип его бывшего завода. Теперь от надписи остались лишь выцветшие, потрескавшиеся ошметки букв. — Ясно, — так же ровно сказала Оля, проходя в кухню. Она поставила на стол тяжелые пакеты с продуктами...