— Сволочь! Сволочь такая! — голос Веры разрывал тишину кухни пополам. Кружка с недопитым кофе полетела в стену. Осколки фарфора рассыпались по линолеуму, как белые слезы. А она стояла посреди этого хаоса — сорокапятилетняя женщина в застиранном халате, с растрепанными волосами и глазами, полными такой ярости, что воздух вокруг, казалось, потрескивает. — Двадцать три года! — кричала она в пустоту. — Двадцать три года я терпела тебя! Соседи за стеной постучали — мол, потише там. Но Вера только громче завопила: — А теперь — молчать? Теперь — стерпеть? На кухонном столе лежала распечатка из банка...

Десять лет нашего брака должны были увенчаться сказкой — кругосветным путешествием, о котором мы мечтали с самой свадьбы. Но когда мой муж Кирилл с гордостью протянул мне билеты перед нашими лучшими друзьями, я не смогла изобразить радость. Я видела, как его лицо меняется, как любовь в его глазах сменяется ледяной яростью. Он не знал, что мой страх был вызван не им, а страшной тайной, которую я носила в себе. И он взорвался. Его крик «Ты меня предала!» гремел на всю квартиру, пока одно-единственное уведомление на моем телефоне не заставило его замолчать и рухнуть на колени...