В субботу Лена разбирала папины вещи. Он умер месяц назад. Тихо. Во сне. Восемьдесят два года. Хорошая смерть. Без боли. Без мучений. Как все говорили, отмучился. Лена приехала в его квартиру. Одна. Потому что больше некому. Мама умерла пять лет назад. Брата нет. Мужа нет. Дети далеко. Она открыла шкаф. И замерла. Потому что там, на верхней полке, среди старых свитеров и коробок из-под обуви, лежала стопка. Аккуратно. Плотно. Перевязанная. Её рисунки. Детские. Из садика. Из школы. Те, которые она рисовала ему...