— Я знаю, что ты сделала с завещанием бабушки! — голос Марины дрогнул, когда она стояла в дверях гостиной, сжимая в руках старую папку с документами. Галина Васильевна, её свекровь, медленно подняла взгляд от вязания. На её губах заиграла едва заметная улыбка — та самая, которую Марина научилась распознавать за пять лет брака. Улыбка человека, который держит все карты в рукаве и наслаждается игрой. Павел, сидевший между ними с ноутбуком на коленях, замер. Его взгляд метался от жены к матери, словно он наблюдал теннисный матч, где мячом служила их семейная жизнь...

Запах антоновки всегда возвращал меня в детство. Бабушка Анна Савельевна резала яблоки тонкими дольками, складывала в розетку с синими цветочками и говорила: — Ириша, дом — это не стены. Дом — это место, где тебя никто не выгонит. Я тогда не понимала, зачем она так говорит. Просто кивала, жуя сладкую мякоть, и смотрела, как солнце ложится полосками на её кухонный стол. Трёхкомнатная квартира в Нижнем казалась огромной. Высокие потолки, скрипучий паркет, узкие коврики в коридоре — всё это было моим миром каждые каникулы...