В тот вечер воздух в нашей двухкомнатной квартире в Химках можно было резать ножом — тяжелый, пахнущий жареным луком и предчувствием беды. Лика, сестра моего мужа Андрея, влетела к нам как тропический вихрь. В одной руке — огромный чемодан, в другой — двое детей, восьмилетний Тёма и пятилетняя Соня, оба в примятых панамках, несмотря на сентябрь за окном. — Андрюша, Оксаночка, родные мои! — запричитала она, не давая нам вставить и слова. — Выручайте! Буквально на два дня. В Калуге тетя Маша слегла,...