— Я ухожу, Марина. Сегодня. Не завтра, не «когда-нибудь», а сейчас. Она не вздрогнула. Только поставила кружку в сушилку так аккуратно, будто это была не кружка из «Ашана» за сто девяносто рублей, а тонкий фарфор из музея, где за лишний вдох берут штраф. — Куртку застегни, — сказала она. — На улице мокрый снег. У нас же вечно геройство начинается без шапки. — Ты издеваешься? — Нет, Серёж. Я просто восемь лет жила с мужчиной, который каждый раз уходит ровно до лифта. Иногда до машины. Один раз, помнишь,...