– Наташ, ну что ты сразу так? – Роман развёл руками, словно она обвинила его в чём-то нелепом. – Я же не для себя прошу. Просто… ситуация тяжёлая, ты же знаешь, как оно бывает. Наташа сжала губы, чувствуя, как в груди закипает знакомое раздражение. Они стояли в её маленькой, но уютной кухне, где всё ещё пахло свежесваренным кофе. Роман, как всегда, выглядел безупречно: тёмные волосы аккуратно уложены, рубашка выглажена, лёгкая щетина добавляла ему того самого шарма, который когда-то её покорил. Но сейчас, глядя на него, она видела только человека, который снова пытается влезть в её жизнь...

— И сколько она хочет? — голос Даны дрогнул, когда она взглянула на мужа поверх кухонного стола. Миша Авдеев неловко переминался с ноги на ногу, глядя куда-то в сторону окна, лишь бы не встречаться глазами с женой. — Ну, примерно... — он запнулся, — примерно столько, сколько мы накопили. Дана медленно опустилась на стул. Четыре года брака, два года экономии на всём — от отпуска до новой одежды. Мечта о собственном магазине таяла на глазах. — Триста восемьдесят тысяч? Ты серьёзно? — она пыталась говорить спокойно, но получалось плохо...