— Пап, а что мы будем есть завтра? — Максим стоял в дверях кухни, держа в руках пустую тарелку. Дмитрий Владимирович не сразу поднял глаза от газеты. Точнее, от той же страницы с объявлениями о работе, которую он перечитывал уже в третий раз. Слова расплывались, буквы сливались в бессмысленные черточки. — Завтра... — он откашлялся, — завтра что-нибудь придумаем. Мальчик кивнул и исчез в комнате. Восьмилетние дети еще верят, что взрослые всегда знают ответы. А Дмитрий не знал. Впервые за сорок три года своей жизни он не знал, что будет завтра...

Анна Петровна медленно отложила вязание. Петля сбилась задолго до того, как она призналась себе, что больше не может думать о шарфе для внучки. Мягкая пряжа лежала на коленях бесформенным клубком, а в голове всё снова и снова всплывали цифры из СМС‑уведомлений банка. Шесть переводов за два месяца. Каждый раз — одной и той же женщине. Фамилию Анна Петровна запомнила сразу: Климова Лидия Степановна. Тёща её сына. Она долго терпела транжирство жены сына, но когда узнала, что та тайком переводит деньги своей матери, решила действовать жёстко...