Я зашла в квартиру, сбрасывая мокрые ботинки в прихожей. Вечер пятницы, дождь за окном, а дома — тепло и пахнет жареной картошкой. Мама, как обычно, накрывала на стол, отец копался в телефоне.   — Алина, ну наконец-то! — мама обернулась, улыбаясь. — Мы тебя ждём, у нас новость!   Я села за стол, насторожившись. В их «радостных новостях» обычно скрывался подвох.   — Ну, говорите уже. Что случилось?   Отец отложил телефон, торжественно выпрямившись.   — Мы переоформили квартиру. Теперь она в собственности Игоря...

— Мы у тебя там намусорили немного, Александр, — оправдывались в прихожей друзья, — на кухне и не только. Там ещё и в гостиной, и в спальне. Ты уж извини. Александр закрыл глаза и помотал головой. — И слышать ничего не желаю, — сказал он. — Вы — гости мои. А гости в доме — это высшая добродетель. — Как ты сказал? — На уровне абсолюта. — А-а! — И не так уж часто мы и собираемся, — продолжал Александр. — Последний раз мы когда виделись? Друзья попытались вспомнить, когда же это было, но не смогли и ответили Александру тем, что растерянно улыбнулись и развели руками...