– Я ухожу, – сказал Сергей и поставил сумку у двери. Я стояла с тарелкой в руках. Борщ остывал. Дети делали уроки в комнате. – К ней? Он кивнул. Даже не стал врать. Четырнадцать лет брака – и кивок. Её звали Вика. Тридцать два года, бухгалтер из его офиса. Молодая, как он говорил друзьям по телефону, когда думал, что я сплю. Я не спала. Три месяца не спала. – А ипотека? – спросила я. Он пожал плечами. Два миллиона восемьсот тысяч. Сорок семь тысяч каждый месяц. Ещё одиннадцать лет. – Разберёмся, – сказал он...