Субботнее утро пахло кофе и безнадёжностью. Марина стояла у плиты, помешивая в турке напиток, аромат которого уже не бодрил, а лишь подчёркивал унылую цикличность её жизни. За окном занимался серый рассвет, лениво облизывая крыши соседних пятиэтажек. Пятьдесят восемь лет. Возраст, когда сюрпризы если и случаются, то чаще со знаком минус: давление подскочило, в поликлинике нахамили, любимый сорт яблок в магазине закончился. Её муж, Игорь, сидел за кухонным столом, уставившись в окно невидящим взглядом...

Сын мужа решил отобрать дом. Но Роман не знал, на кого напал, Ирина отдавать так просто свое не собиралась... Вечером Ирина поехала к нотариусу. Отстояла огромную очередь, вечно там народу полно. Нотариус, полная женщина в строгом костюме, выслушала и полезла в папки. — Вот, — она достала копии. — Извещения отправлялись всем известным наследникам. Видите квитанции? Заказные письма на адрес, где первая жена покойного жила, мать Романа Викторовича. Я выполнила требования закона. — А этот... человек может получить половину моего имущества? — спросила Ирина...